O Indizível

Picasso

Hoje acordei assim. Visão nublada.

Olhos de um estranho. Mente calada

E o coração querendo

como criança mimada

que quer porque quer

E eu não posso fazer nada.

Hoje acordei assim. Sendo.

Uma personagem de um conto que não é meu.

Uma mulher que não cresceu.

Perdida. Vagando menina.

Na terra encantada.

E eu não posso fazer nada.

Hoje acordei assim. Saudosa do que não tenho.

Da praia nunca visitada

Do mar que não mergulhei

Olhos azuis cristal que me envolveram na madrugada

E dissolveram na areia dos castelos que construí.

Não sobrou nada.

Hoje acordei assim. Decidida.

E dizer o que palavras não podem definir

Então inventá-las para significar

O que eu sinto e não posso sentir

Ou porque a palavra seja tão errada

Ou porque eu não sinta mais nada

Hoje acordei assim. Talvez nem esteja acordada

Querendo uma nota para minha canção de "amar".

Mas se eu nem mesmo sei cantar?!

Mas se é tudo ilusão?!

E é proibido o verbo em questão

Eu não posso fazer mais nada.

Teoria sobre o amor desacontecido

Romeu e Julieta (Theodore)

E se o amor desacontecer será como a morte do que nunca nasceu. Capítulos em branco de uma história começada pelo fim. E o que se haverá de dizer já que nem as linhas tortas do destino foram escritas pelo Deus correto?

E se o amor desacontecer será por causa de Deus. Que distraído das coisas mais importantes perdeu-se nas entrelinhas. Se dará, então, conta de nunca ter sido Deus. Onipotência, onisciência, onipresença. Estupidez. E desapegar-se do tempo torna-se lapso. A vida, hiato. A morte, incerta. Porque não se pode controlar o amor. Se sublime ou não, se escrito nas estrelas, no papel, nos lençóis, no coração for a questão, quem há de dizer? Shakespeare?

E se o amor desacontecer será por causa da loucura. Futuro que persegue o passado em busca dos sentimentos que preencham as tais páginas em branco. A história que chega ao clímax, momento mais aguardado, guardado no próximo parágrafo, no verso da folha, quando o mocinho/bandido diz (eu te amo) à sua eleita enquanto a ama em desespero. Mas isso são apenas elucubrações do futuro que descuidou-se do presente, assim ausente, assim insano, porque simplesmente não existe.

E se o amor desacontecer será por causa do presente. Que sem passado é apenas expectador desse fogo que arde sem se ver, incendeia, vira pó. Vive-se então das sensações do não dito. E o que antes era dom,  torna-se maldição. O desejo de revelar o não dito, maldito desejo de viver entregadamente o que não foi escrito. E tudo recomeça como um círculo vicioso. Uma dor, um vício, uma doença, seja herança de vidas passadas, algo do qual não pode livrar-se assim sem punição e que se alimenta das cinzas, das expectativas, do próximo capítulo em branco. Medo.

E se o amor desacontecer será por causa do medo. Porque o amor torna-se palavra, o coração, um pensador. Calado. Enclausurado pelo medo. Subterrâneo empoeirado refúgio da alma. Alma tola e gentil que não pretende partir, mas que prefere o encobrimento das sombras. Alma tola e gentil que já não pode se esconder tão conhecida e antiga que é.  Alma tola e gentil que nada sabe da liberdade.

E se o amor desacontecer, será mentira. E se o amor desacontecer será tragédia, porque o tempo não há de esperar. E se o amor desacontecer depois de tudo, será apenas assim, imperdoável para toda a eternidade.

Criador e criatura: A breve história de um olhar. De olhos bem fechados

Degas

Toda história precisa de um começo, meio e fim. Era assim que ele entendia sua criação. E seja este, o meio de algo que teve seu início lá trás, no lapso de uma inspiração despretensiosa, assim, quase que por descuido. Dessas coisas que acontecem sem explicação alguma.

Garoa fria, brisa fina. Na vista distante, as águas ouvidas em ritmados instantes a debruçarem-se nas areias da praia solitária. Era este o tom em consonância com a melodia triste: três cordas e um piano na sala vazia que transbordava melancolia por todos os poros e o acolhia, recostado à poltrona, no centro de si, no âmago do mundo, logo ali. Dentro.

Um clássico. Um compositor contemporâneo. Notas que se transmutavam e o transportavam e se misturavam canonicamente à explosão das ondas lá fora. Ele, permanecia de olhos fechados e em sua escuridão particular era possível compreender-se, entregar-se ao tal sentimento que antes não fora capaz de definir.

Movimentos que nasciam desta descoberta. Espaços preenchidos em tempos de oito. Corpos significando gestos alongados na busca da iluminação, em seguida contorcidos e arredondados como quem tentasse resguardar a alma de ferimento mortal.

A história de uma dor, talvez a saga de um amor, impossível, porque somente os amores impossíveis são eternos... E no palco a música ganha corpo, corpos ganham musicalidade, rastros de poesia, romântica intensidade.

Nos pensamentos dele, a dança ganha história, a história ganha vida: três bailarinos, três bailarinas, passos, porté, renversé, brisé... ele tem o ímpeto de juntar-se ao espetáculo, mas continua a residir em sua mente, resignado à sua última arte, sua inspiração criativa. E os movimentos seguem, intercalando-se entre homens e mulheres, chegam ao ápice, envolvidos e conscientes da paixão que se desnuda através dos olhares e das mãos, que se desenham e acariciam e traduzem palavras e juras silenciosas.

E como toda historia que chega ao seu final. E como todo amor que mata. A música soa seus acordes derradeiros, os bailarinos alçam o último voo, o último entrelaçar de corpos, o fim. Um amor, que por amor morre enfim, assim eterno como deve ser.

Uma única lágrima para expressar toda a carga dessa emoção. Os desejados aplausos. O vazio, então. E ele, ainda no impulso do último ato, impregnado pelos resquícios do que nasceu, contudo, terminado morreu, para viver, agora de olhos abertos admira a paisagem quase noturna, quase Chopin. Da varanda deixa-se invadir pela brisa fina, a garoa mais intensa ainda fria, as ondas cadenciadas e monótonas que incansáveis explodem nas areias da praia solitária. Agora é real. Criador e criatura.

Ensaio sobre o risco

Torre de Babel

E arriscar-se seja como o risco que se faz no papel em branco no escuro, nem tão cego assim. E o risco que se corre por não saber se o risco do lápis que atravessa o papel, está onde deveria estar, seja uma questão de referência, uma questão de se atender às demandas pré definidas: do que se deve ser, do que se quer poder, do que é certo ter, do que é errado querer... Do que esperam de ti.

A vantagem das crianças é a despretensão com a vida, o descompromisso com o erro (embora algumas já afetadas pelos temores maternos e paternos ainda no berço não sejam assim, infelizmente). É a capacidade do tal “um dia de cada vez”. E arriscar-se, para elas, passa ser a simples falta da compreensão dos significados porque vivem dos significantes, do que dá o sentido.

E seja o excesso dessas compreensões que se adquire ao longo do tempo, faça com que as coisas se compliquem.  Se por um lado, adultos pensantes necessariamente precisam do entendimento para que possam evoluir em tantos aspectos, por outro, aprisiona.

E arriscar-se seja a medida exata do quanto se caminha com os pés no chão ou nas nuvens. O quanto se vive de realidade, ou de ilusão. E aí corre-se o risco dos enovelados filosóficos: afinal de contas o que é a realidade? Se partir do princípio que todos são iguais enquanto espécie humana, são tão diversos na essência. O que é imprescindível pra ti talvez não seja pra mim, e a felicidade pra ti talvez não venha na mesma embalagem que pra mim...E por aí se vai, abrindo milhares de parênteses, colocando uma série de virgulas, dando volta nas palavras para se chegar a conclusão de que tudo depende.

Histórias de vidas alheias, são boas histórias alheias, possam elas até despertar alguma coragem, mas apenas isto? Porque afinal de contas historias podem se repetir! Mas aí pensar que seres humanos são perfeitos repetidores de modelos familiares, próprios e de outros desconhecidos; os mesmos temores, desejos, a mesma busca: o sucesso, o olhar, reconhecimento, amparo.  Seres que são espelhos, uns para os outros, refletindo imagens nem sempre reais, nem sempre fiéis, e aí corre-se o risco da sensação de estagnação, dos sentimentos pouco construtivos, de não sentir vida correndo nas veias.

E arriscar-se seja exatamente a quebra dos modelos pré concebidos, a conquista da liberdade, aquela, a verdadeira, a que desamarra sem exigir nada em troca.

E arriscar-se seja o não se importar com o resultado, e sim com as escolhas, a autossuficiência delas, e depois adquirir condição de se conviver com as consequências. A simples lei da ação e reação, talvez colocada de forma menos opressora.

E arriscar-se seja descobrir um mundo de possibilidades e não apenas um salto no tal escuro do papel, talvez um voo livre ao encontro do destino. Porque ele sempre estará lá. Não há escapatória! E seja esta a melhor e mais legítima defesa para os que se arriscam, o que justifica, saber que ele, o destino, dará um jeito em tudo, eximindo o consciente arriscador de qualquer arrependimento.

E arriscar-se seja livrar-se das culpas, dos medos, porque o medo de arriscar  possa ser apenas o medo  de se perder o medo: medo de viver, de ser feliz. Afinal ele, o medo, estranhamente conforta, oferece chão supostamente seguro para se pisar, retém, restringe, assegura.

E arriscar-se seja dar-se conta da dureza deste chão, ter a certeza de que depois da  queda nesta concretude, não se pode ir além. Impossível cair da queda, ultrapassar o chão. A partir daí, o risco deixa de ser risco para tornar-se linha, torna-se passo. E todo o resto seja uma questão de ponto de vista.

Um pedido. Um presente

Cezzane

Um pedido. Que as palavras, hoje, não signifiquem. Apenas sejam. Apenas toquem. Sem qualquer temor com os clichês, preocupação com a forma. Sem mensagens subliminares. Só mensagens. Sem engenharias mirabolantes, só palavras. Emprestadas do universo, organizadas no papel, ainda que em desordem. Palavras que se façam à partir do pensamento mais primário, mais isento das turbulências do mundo lá fora, mais genuíno. Daquele que talvez nem Buda tenha sido capaz.

Mas hoje, que se faça um milagre, e a vida só seja. Intensa. Inteira. Apenas exista. Descomplicada, mesmo sem a elegância que se desejaria, assim crua e desarrumada como ao levantar-se da cama pela manhã.

Livre. Ainda que para tal liberdade seja necessário sentir-se presa. A um sentimento, um pensamento, ao papel. Porque as palavras somente libertam-se quando presas ao papel, ensanguentadas de tinta, dependentes de seu interlocutor.

Então que seja ele, hoje, a somente ser. Inteiro. Intenso. E capaz do olhar antes do olhar. Apenas lá. Prevendo, predestinado, observando, agudo, preciso, presente.

Um presente. Mais um ano num amontoado de anos mal vividos em amontoadas palavras ainda não apreendidas. Tanto a se fazer, tão pouco tempo dada a infinidade já perdida até aqui.

Que hoje, à partir de hoje, as palavras pululem e apenas sejam, e possam assim ensanguentar de vida seu interlocutor, que possa assim olhar. Olhar-se. E ainda que não se conheça, deixar-se. Só de viver. Só de existir. Somente.

Escolhas

Picasso

Tantas portas. Tantas, de perder de vista. Por todos os lados, portas.

É estranho saber dentre elas a minha. Simplesmente sei. A mais estreita. No fundo. Nem à esquerda, nem à direita. No fundo. A estreita.

E logo eu, que tenho andado tão fora do peso tão fora do prumo, que não passo ali. Não sem sofrimento. Esvaziar assim uma das mãos para caber no vão, poder passar.

Do outro lado, o elixir. É bebida doce, que de tão doce amarga, a boca ludibriada pelo sabor da paixão, por um mórbido prazer, exaustão.

E qualquer coisa que se diga, é da boca para fora. Qualquer coisa que se faça, é da porta para fora. Porque ela é estreita, assim como meu coração. Estreito, teimoso, meio quente meio morno que não aceita pulsar outro ritmo, outra nota. Minha porta. Estreita. Nem à esquerda, nem à direita. No fundo.

Uma breve oração

 

Marc Chagall

Procuro dentro de mim, seu lado vil. Nada encontro além de minha própria vilania. Quase pueril. Fria e pueril. Dessas crueldades que as crianças fazem sem a intenção de fazer. Sinto culpa.

E aí se eu soubesse uma oração... Seria de joelhos por ti. Seria para nos conceder o perdão. Seria enfim para compreender as palavras benditas e exaustivamente repetidas, porque foram feitas apenas para serem repetidas, incansavelmente repetidas como penitência, como punição.

Mas é que eu não sei nenhuma... É que eu ainda não pude me perdoar, me permitir, pedir perdão, ainda não.