Conversa com Deus

Michel Cheval - Surrealismo e o absurdo

...e ele, sentado no banquinho empoeirado, na beira da estrada. Vendia bananas na carroça de boi improvisada de banca. No horizonte só se via azul e paisagem, borrada de uma névoa que perdurava mesmo no meio dia. E foi de calor que ele tirou o chapéu de palha e começou a se abanar. Do nada, de uma brisa boba, foi que ouviu alguém dizer seu nome, e ele soube que era Deus, olhou pra cima e respondeu:

- É o senhor, Deus? Eu carrego cá comigo essa certeza de ser o senhor, disse outro dia uma moça de muita sabedoria que Deus passava justo por aqui de quando em quando. Pois saiba que é com o senhor que eu falo e rezo: não se apegue às minhas palavras sem feitura, mas o que digo é do meu mais sincero sentir...

Brisa boa veio de encontro e bastou para satisfazer o menino envelhecido por dentro, e lhe dar a certeza de que Deus o ouvia:

- É que eu preciso desse entendimento, o do seu pretender, digo, o porquê desse povo todo vivendo no sofrimento da alma. Explico: é que pras bandas de cá a guerra come solta, gente que era de bem, armada até os dentes, armada de uma fala preta pesada, feia mesmo... Gente que se engalfinha com gente... e de ódio em ódio vão se matando, na alma, no sentir, que era o mais puro, nem o laço, o do sangue dado pelo senhor, é motivo de apaziguamento e compreensão. E sabe o que mais aflige o meu pensar? Depois de uma batalha, ninguém tá feliz, ninguém sabe da felicidade. E a gente, que fica só de vigiar os corações, vê assim: tudo apertado, de dor, de culpa ou do tal orgulho ferido...  Eu tenho pra mim que o inventor do orgulho é o capeta, coisa feita mesmo, e é pra instigar que depois ele sopra no nosso ouvido essa história de que o outro possa ser de mais valor perante o Senhor, que a gente, aí sabe como é, sobe feito foguete o arrepio que amolece a espinha e não tem mais pensar ou (des)pensar que segure o sangue que cega as vistas... Aliás é de não querer ver mais tanta aflição que elas me têm falhado, será senhor Deus? E se for ele? O capeta? O moço das marionetes! Dizem as más línguas que o capeta é homem de voz forte, como fosse a melodia encantadora de serpentes, sabe contar boas histórias, tem jeito de sedução e de consumir o nosso sincero querer faz a gente querer outra coisa, a coisa que ele quer. Mas e o que ele quer? O senhor Deus pode perguntar. Respondo: eu amigo do senhor que sou, de sobreaviso lhe deixo, ele quer o seu lugar! Dizem que ele é da feitiçaria: dessa que faz a gente repetir o sinal da cruz seguido, três vezes, que é pra dá proteção e tirar a imagem do pensamento. Ouvi que ele mente a verdade e (des)conta o conto tudo de novo se for do benefício dele.  E aí eu é que fico aqui só de perguntar: e o que será dessa terra de gente que no entardecer da vida queria mesmo é ter encontrado a felicidade, como vai ser morrer sem ter vivido, ou ter vivido assim, displicente das coisas mais importantes? Explica pra mim senhor Deus?

Dessa vez não havia brisa, em vez disso parou um carro, o motorista queria saber das bananas, comprou meia dúzia, antes de arrancar disse:

-  Ô moleque, o tempo está mudando, acho que vem tempestade por aí, melhor se abrigar

O menino olhou pro céu, achou melhor seguir o conselho do moço, porque o azul já acinzentava mais rápido que o normal, recolheu a mercadoria arrumando cada cacho com muito zelo que era pra não danificar as bananas, ainda pensou no cheiro da torta que a mãe faria para aproveitar o que não tinha sido vendido, sentou-se então na carroça, olhou mais uma vez pro céu e disse:

- É senhor Deus, nossa prosa não é terminada não, desses mistérios que o senhor escondeu entre o céu e a terra,  eu quero ouvir e vou pia jurado: guardo seu segredo, vou ser aprendiz do bem viver, da sua poesia. Agora a água chega, de vento em vento, lava a terra , mas amanhã o sol há de brilhar lá na quina da montanha, aí fica tudo sequinho, o mato verde, o céu azul. Eu vou estar por aqui e quando a brisa bater vou saber que é o senhor.

E transformada a paisagem em noite, ainda de dia,  o menino na carroça de boi  seguia, tranquilo, já quase desaparecia no encontro da terra com o horizonte.

Sonho

Sonho. O mar é bravio. Silêncio. O meu silêncio. Sou expectadora das ondas que batem nas pedras. Debatem-se. Sinto a dor do mar. Sinto amor. Amo além do amor. Insisto nas pedras porque agora sou mar, sou revolução, quero vencer a arrebentação que me desassossega, que me retém. E me entregar a este amor, tão enlouquecida tão imperfeita... livre. E jogada contra minhas pedras para atingir alto mar. Flutuo no ar. Não toco a água. Sinto-a. Vivo-a. E neste não saber, quero. Neste não poder, amo alguém que não está lá. Uma ausência. Respiro  o sonhar, caminho o amor, mergulho para nos alcançar. Sonho.

Mensagem na garrafa

The Tempest(Shakespeare)

Aos cuidados de um desavisado.…

"Por favor, não venha depois que meus sonhos amanhecerem, seus olhos anoitecerem e assim no escuro eu não veja mais o seu rosto. Não apareça depois que a vida tiver mudado de cor. Não espere que a bonança vença a tempestade sem alguma luta, porque mágica não existe, as fadas que poderiam dar conta de tal proeza já estão fadadas ao faz de conta.

Os príncipes estão fora de moda, sim eu sei, somente nos sonhos podem perpetuar, nos meus. Mas quando eles amanhecerem, será tarde demais."

O Indizível

Picasso

Hoje acordei assim. Visão nublada.

Olhos de um estranho. Mente calada

E o coração querendo

como criança mimada

que quer porque quer

E eu não posso fazer nada.

Hoje acordei assim. Sendo.

Uma personagem de um conto que não é meu.

Uma mulher que não cresceu.

Perdida. Vagando menina.

Na terra encantada.

E eu não posso fazer nada.

Hoje acordei assim. Saudosa do que não tenho.

Da praia nunca visitada

Do mar que não mergulhei

Olhos azuis cristal que me envolveram na madrugada

E dissolveram na areia dos castelos que construí.

Não sobrou nada.

Hoje acordei assim. Decidida.

E dizer o que palavras não podem definir

Então inventá-las para significar

O que eu sinto e não posso sentir

Ou porque a palavra seja tão errada

Ou porque eu não sinta mais nada

Hoje acordei assim. Talvez nem esteja acordada

Querendo uma nota para minha canção de "amar".

Mas se eu nem mesmo sei cantar?!

Mas se é tudo ilusão?!

E é proibido o verbo em questão

Eu não posso fazer mais nada.

Teoria sobre o amor desacontecido

Romeu e Julieta (Theodore)

E se o amor desacontecer será como a morte do que nunca nasceu. Capítulos em branco de uma história começada pelo fim. E o que se haverá de dizer já que nem as linhas tortas do destino foram escritas pelo Deus correto?

E se o amor desacontecer será por causa de Deus. Que distraído das coisas mais importantes perdeu-se nas entrelinhas. Se dará, então, conta de nunca ter sido Deus. Onipotência, onisciência, onipresença. Estupidez. E desapegar-se do tempo torna-se lapso. A vida, hiato. A morte, incerta. Porque não se pode controlar o amor. Se sublime ou não, se escrito nas estrelas, no papel, nos lençóis, no coração for a questão, quem há de dizer? Shakespeare?

E se o amor desacontecer será por causa da loucura. Futuro que persegue o passado em busca dos sentimentos que preencham as tais páginas em branco. A história que chega ao clímax, momento mais aguardado, guardado no próximo parágrafo, no verso da folha, quando o mocinho/bandido diz (eu te amo) à sua eleita enquanto a ama em desespero. Mas isso são apenas elucubrações do futuro que descuidou-se do presente, assim ausente, assim insano, porque simplesmente não existe.

E se o amor desacontecer será por causa do presente. Que sem passado é apenas expectador desse fogo que arde sem se ver, incendeia, vira pó. Vive-se então das sensações do não dito. E o que antes era dom,  torna-se maldição. O desejo de revelar o não dito, maldito desejo de viver entregadamente o que não foi escrito. E tudo recomeça como um círculo vicioso. Uma dor, um vício, uma doença, seja herança de vidas passadas, algo do qual não pode livrar-se assim sem punição e que se alimenta das cinzas, das expectativas, do próximo capítulo em branco. Medo.

E se o amor desacontecer será por causa do medo. Porque o amor torna-se palavra, o coração, um pensador. Calado. Enclausurado pelo medo. Subterrâneo empoeirado refúgio da alma. Alma tola e gentil que não pretende partir, mas que prefere o encobrimento das sombras. Alma tola e gentil que já não pode se esconder tão conhecida e antiga que é.  Alma tola e gentil que nada sabe da liberdade.

E se o amor desacontecer, será mentira. E se o amor desacontecer será tragédia, porque o tempo não há de esperar. E se o amor desacontecer depois de tudo, será apenas assim, imperdoável para toda a eternidade.

Criador e criatura: A breve história de um olhar. De olhos bem fechados

Degas

Toda história precisa de um começo, meio e fim. Era assim que ele entendia sua criação. E seja este, o meio de algo que teve seu início lá trás, no lapso de uma inspiração despretensiosa, assim, quase que por descuido. Dessas coisas que acontecem sem explicação alguma.

Garoa fria, brisa fina. Na vista distante, as águas ouvidas em ritmados instantes a debruçarem-se nas areias da praia solitária. Era este o tom em consonância com a melodia triste: três cordas e um piano na sala vazia que transbordava melancolia por todos os poros e o acolhia, recostado à poltrona, no centro de si, no âmago do mundo, logo ali. Dentro.

Um clássico. Um compositor contemporâneo. Notas que se transmutavam e o transportavam e se misturavam canonicamente à explosão das ondas lá fora. Ele, permanecia de olhos fechados e em sua escuridão particular era possível compreender-se, entregar-se ao tal sentimento que antes não fora capaz de definir.

Movimentos que nasciam desta descoberta. Espaços preenchidos em tempos de oito. Corpos significando gestos alongados na busca da iluminação, em seguida contorcidos e arredondados como quem tentasse resguardar a alma de ferimento mortal.

A história de uma dor, talvez a saga de um amor, impossível, porque somente os amores impossíveis são eternos... E no palco a música ganha corpo, corpos ganham musicalidade, rastros de poesia, romântica intensidade.

Nos pensamentos dele, a dança ganha história, a história ganha vida: três bailarinos, três bailarinas, passos, porté, renversé, brisé... ele tem o ímpeto de juntar-se ao espetáculo, mas continua a residir em sua mente, resignado à sua última arte, sua inspiração criativa. E os movimentos seguem, intercalando-se entre homens e mulheres, chegam ao ápice, envolvidos e conscientes da paixão que se desnuda através dos olhares e das mãos, que se desenham e acariciam e traduzem palavras e juras silenciosas.

E como toda historia que chega ao seu final. E como todo amor que mata. A música soa seus acordes derradeiros, os bailarinos alçam o último voo, o último entrelaçar de corpos, o fim. Um amor, que por amor morre enfim, assim eterno como deve ser.

Uma única lágrima para expressar toda a carga dessa emoção. Os desejados aplausos. O vazio, então. E ele, ainda no impulso do último ato, impregnado pelos resquícios do que nasceu, contudo, terminado morreu, para viver, agora de olhos abertos admira a paisagem quase noturna, quase Chopin. Da varanda deixa-se invadir pela brisa fina, a garoa mais intensa ainda fria, as ondas cadenciadas e monótonas que incansáveis explodem nas areias da praia solitária. Agora é real. Criador e criatura.

Ensaio sobre o risco

Torre de Babel

E arriscar-se seja como o risco que se faz no papel em branco no escuro, nem tão cego assim. E o risco que se corre por não saber se o risco do lápis que atravessa o papel, está onde deveria estar, seja uma questão de referência, uma questão de se atender às demandas pré definidas: do que se deve ser, do que se quer poder, do que é certo ter, do que é errado querer... Do que esperam de ti.

A vantagem das crianças é a despretensão com a vida, o descompromisso com o erro (embora algumas já afetadas pelos temores maternos e paternos ainda no berço não sejam assim, infelizmente). É a capacidade do tal “um dia de cada vez”. E arriscar-se, para elas, passa ser a simples falta da compreensão dos significados porque vivem dos significantes, do que dá o sentido.

E seja o excesso dessas compreensões que se adquire ao longo do tempo, faça com que as coisas se compliquem.  Se por um lado, adultos pensantes necessariamente precisam do entendimento para que possam evoluir em tantos aspectos, por outro, aprisiona.

E arriscar-se seja a medida exata do quanto se caminha com os pés no chão ou nas nuvens. O quanto se vive de realidade, ou de ilusão. E aí corre-se o risco dos enovelados filosóficos: afinal de contas o que é a realidade? Se partir do princípio que todos são iguais enquanto espécie humana, são tão diversos na essência. O que é imprescindível pra ti talvez não seja pra mim, e a felicidade pra ti talvez não venha na mesma embalagem que pra mim...E por aí se vai, abrindo milhares de parênteses, colocando uma série de virgulas, dando volta nas palavras para se chegar a conclusão de que tudo depende.

Histórias de vidas alheias, são boas histórias alheias, possam elas até despertar alguma coragem, mas apenas isto? Porque afinal de contas historias podem se repetir! Mas aí pensar que seres humanos são perfeitos repetidores de modelos familiares, próprios e de outros desconhecidos; os mesmos temores, desejos, a mesma busca: o sucesso, o olhar, reconhecimento, amparo.  Seres que são espelhos, uns para os outros, refletindo imagens nem sempre reais, nem sempre fiéis, e aí corre-se o risco da sensação de estagnação, dos sentimentos pouco construtivos, de não sentir vida correndo nas veias.

E arriscar-se seja exatamente a quebra dos modelos pré concebidos, a conquista da liberdade, aquela, a verdadeira, a que desamarra sem exigir nada em troca.

E arriscar-se seja o não se importar com o resultado, e sim com as escolhas, a autossuficiência delas, e depois adquirir condição de se conviver com as consequências. A simples lei da ação e reação, talvez colocada de forma menos opressora.

E arriscar-se seja descobrir um mundo de possibilidades e não apenas um salto no tal escuro do papel, talvez um voo livre ao encontro do destino. Porque ele sempre estará lá. Não há escapatória! E seja esta a melhor e mais legítima defesa para os que se arriscam, o que justifica, saber que ele, o destino, dará um jeito em tudo, eximindo o consciente arriscador de qualquer arrependimento.

E arriscar-se seja livrar-se das culpas, dos medos, porque o medo de arriscar  possa ser apenas o medo  de se perder o medo: medo de viver, de ser feliz. Afinal ele, o medo, estranhamente conforta, oferece chão supostamente seguro para se pisar, retém, restringe, assegura.

E arriscar-se seja dar-se conta da dureza deste chão, ter a certeza de que depois da  queda nesta concretude, não se pode ir além. Impossível cair da queda, ultrapassar o chão. A partir daí, o risco deixa de ser risco para tornar-se linha, torna-se passo. E todo o resto seja uma questão de ponto de vista.